AME – RICA

En el recorte del mundo que pisamos,
hay leyendas que poco tienen que ver con homero.

En este espacio minado de selva y sangre,
se pare más de lo que muere.

En este suelo chorreado de ríos mansos o tormentosos,
de espina dorsal como cordillera,
hay gente que canta al puerco en el fango,
al barrio de amigos muertos,
a la mujer apasionada,
a la noche de estrellas fuego y luna libre.

Por Agustín Alonso

Hay poetas que escriben al amor en tiempos del cólera,
y señores que pintan, ya no en atriles para sí, sino en paredes para el mundo
pobre.

Un muchacho en la calle 13.
Un botija en Montevideo.
Un pibe en Buenos Aires.
Un gurí en alguna parte,
Canta a ritmo recitado,
sobre las bombas yanquis en Irak,
sobre las tetas calientes y las polas frías.